Reflexiones belgas para una misma

Es ciudad de casas alegres
y suelos tristes.
Lágrimas de empedrados,
gotas de grava en el asfalto
y gente lista y ordenada.
Coches limpios y nuevos.
Nadie hace poesía en los parabrisas,
de lo burdo y la suciedad ajena
escribiendo 'GUARRO' con la risa.
Las calles están tan inmaculadas
que los edificios dejan la basura en sus orillas.
Porque no existen los cubos de basura,
donde firmar con permanente negro.
Tampoco hay mucha gente
con permanentes negros.
Muy bonito el gótico, sí.
Y las columnas doradas
que dicen salomónicas.
Todo el esplendor
plantado sobre la inmundicia,
como el estiércol del que brotar.
Regado con sus leyes,

Van a trabajar a un lugar triste
en forma de cruz latina,
tan inmenso y sólido,
como tambaleante y feo.
Como diciendo:
     Aquí estamos.
     Gobernando.
     Admiradnos.
     Respetadnos. 
     Agradecédnoslo.
     Temednos, también.
     Somos el telón de acero
     de la Rue la Loi.
Los cisnes se limpian las plumas
a pocos metros del parlamento,
y su única preocupación es
ser hermosos
y comer.

Pero, domingo.
12:30 del mediodía.
Un vendaval de banderas multicolor
invade la Estación Central.
Proclaman la paz a ritmo de tambores.
Mientras, las flores se marchitan en la puerta del metro
y hombres camuflados aún vigilan los aeropuertos.

Se puede leer en una pancarta:
"Si la guerra es la respuesta,
estamos haciéndonos la pregunta incorrecta"

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